LA TARDE
SE HA MARCHADO,
LOS SUEÑOS
SE ESFUMARON,
LA VIDA
HA EMIGRADO
BAJO LLUVIAS DE CENIZA
HASTA LA EDAD
DEL INVENTARIO,
EL INVENTARIO
DE FUEGO,
AL RECUENTO
DE INTERROGANTES
SIN RESPUESTA,
A LA EDAD
DEL MEDIO TIEMPO,
CUANDO
NO QUEDA
MAS TIEMPO,
A LA ALTURA
DEL TIEMPO
EN LA QUE
NO QUEDA
MAS TIEMPO,
NI SUEÑOS,
NI ILUSIONES,
NI TARDES AMARILLAS
PARA CELEBRAR
EL AMOR
QUE NUNCA FUE,
EL SUENO
QUE NUNCA SE CUMPLIÓ,
LA SUERTE
QUE NUNCA LLEGO,
A ESTAS ALTURAS
DEL TIEMPO
QUE NO VUELVE,
DEL ÁRBOL
QUE NO HA MUERTO,
Y SIGUE
COVIJANDO
EL RECUERDO
DE LA SIESTA
MAS SIESTA
DE TODAS
;LAS INFANCIAS,
DEL CUADERNO
QUE CAYÓ
COMO GAVIOTA
SOBRE EL AGUA
QUE DESDIBUJO
LA POESÍA
ESCRITA
A SANGRE
Y TINTA,
A LÁPIZ
Y CENIZA,
A SANGRE
Y FUEGO...
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